Иногда мне хочется написать о том, что происходит в моей голове и в моем сердце - и лежа без сна в темноте, я придумываю целые километры слов - красивых, изящных, милых, добрых, грубых, горьких - на любой вкус, даже на мой иногда. Среди этих ошметков и трещин попадаются даже рифмы, вот уж чего давно не бывало. Но потом, проснувшись, я понимаю, что все это зря, что это не нужно, что нужно иначе - да и кому, блин, нужно-то? И, прислушиваясь, я слышу уже не эти слова, а то, как тикает внутри таймер. Не имею понятия, к чему он присоединен - к плите с пирогом в духовке? К бомбе? К большим часам, отсчитывающим общее время? И я не знаю, произойдет ли что-то серьезное, если дернуть какой-то не тот провод. Но я боюсь думать, что же будет, когда счетчик этот дойдет до нуля.
И снова, чтобы заглушить это тиканье, я придумываю слово за словом.
Вот такая вот, блин, метафора. Спокойной ночи.