ОСЗ

[Wotton]

Итаг, начну я, пожалуй, с предсказания на сегодня.

Мой ангел, я любви не стою!
Но притворитесь! Этот взгляд
Всё может выразить так чудно!
Ах, обмануть меня не трудно!..
Я сам обманываться рад!

Александр Пушкин

Безусловно, в самом факте, что я процитировала психолинеечку, должно крыться нечто, завуалированно и изящно обходя необходимость говорить прямо, отражающее мое нынешнее настроение. И вот что интересно - в конце чуть ли не каждой строчки этой строфы стоит восклицательный знак. Не то чтобы у меня было уж очень восклицательное настроение, но я, пережив апокалипсис местного значения, кажется, снова в хорошем расположении духа. По большей части. С моей стороны, наверно, не вполне разумно требовать от жизни больше того, чем она мне уже дала, но иногда с больной головы на еще более больную перекладываются странные ........

И тут я поняла, что мне мучительно лень дописывать эту глубоко философскую запись, а закрывать окошко жалко. Отрефлексировала. Моя проблема заключается в том, что я не могу заставить себя любить тех, кто на данный момент мне удобен. Уже в который раз убеждаюсь. Ну ой.
И - да. Я знаю, чего хочу. Хочу ничего не хотеть. Пойду помедитирую.

Конец мая выдался препаршивым - тут спорить даже не о чем. И отсутсвие вдохновения родило это:

Осторожно, стихи ф прозе

ПАРФЮМЕРИЯ ИСКРЕННОСТИ

1.
Из всех пяти человеческих чувств более всего мне подвластно было обоняние. Запахи заменяли мне размытые контуры вещей (о, эта непоэтическая близорукость), музыку, которая никогда не впечатляла меня слишком сильно, одинаковый вкус приправ и даже – о, парадокс человеческого тела! – мою нечувствительную к ласкам кожу в районе запястий и вокруг сосков.
Я вдыхал запахи вин и резиновых кукол. Я мог уловить, как белила отличаются по запаху от тепло-желтой охры. Я людей запоминал по марке их духов.
Я предал и зрение, и слух. Я перестал чувствовать горечь и боль (впрочем, сладость и прелесть касаний – не больше). Я даже забыл имена предметов. И теперь – в этом празднично-приглушенном лесу ароматов – я наконец-то познаю любовь.

2. (интерлюдия-1)
Я научился различать уловки сознания и умею играть в го. За моей спиной – всегда молчаливый – учитель, готовый вести партию за меня. Его пальцы – прозрачней воды из-под крана, так же умеют и бить наотмашь, и, не захватив, огибать очертания тел. Еще семь ходов – и победа.
Каждый стук фишки о доску – новый день этой безумной недели молчания, криков, признаний в любви и коротких записок «Уйди прочь».
Я услышу шаги за спиной, когда все – даже соперник напротив – будут готовы признать мою победу. Это уходит призрачный мой учитель, оставляя партию – уже почти выигранную – на меня одного.
И на последнем ходу я – растерянный глупый игрок – возьмусь не за ту фишку, и вместо победы или проигрыша, лишь опрокину доску и попытаюсь бежать.

3.
Запах любви – на пальцах после любых предварительных ласк – его не смыть, пока совесть чиста и любовь живет.

4.
Я всегда ненавидел фотографии цветов и деревьев. Глядя на них, чувствовал себя обманутым в лучшем из своих чувств – я не ощущал их запаха и не узнавал их.
Я любил того, кто любил сирень. Ждал, пока она расцветет, чтобы сказать «Посмотри, мы дождались. Она сегодня цветет для тебя!» Но когда она наконец проснулась, его не было, и я – одержимый желанием все же дарить, выбрал ракурс и дождался нужного света, навел объектив и, вдохнув аромат, уже готов был нажать на кнопку…
Но в пальцах моих вдруг захолодел курок. Я чуть не расстрелял красоту.

5. (Apple pie for one)
Я исследовал суть одиночества.
Моя матушка научила меня печь яблочный пирог – видимо, отчаявшись увидеть во мне сына. Я готовил его каждый вечер по пятницам. Я твердо знал, что соседи, учуяв его аромат, печально, завистливо-томно вздыхали «Ах, какая идиллическая семья!»
Аромат пирога ведь не может рождаться там, где живет одинокий. Тем более одинокий поэт.
И я, рождая их зависть, слыша их вздохи сквозь закрытую дверь, оставлял пирог на столе, и к следующей пятнице выбрасывал его – черствый и нетронутый, чтобы взяться за новый.

6.
Для меня приход лета навсегда останется связан с запахом горящего торфа. С одурманивающее-сизой, почти прозрачной дымкой за окном, с невнятным тревожным чувством за миг до пробуждения (человек, как любое животное, подсознательно остро реагирует на запах пожара).
Для меня лето было всегда терпко-тягучим, как торфяная трясина.

7.
Я никогда не верил в опасность ожогов, особенно солнечных.
Запах разгоряченной кожи – неуловимый мускус – когда подносишь лицо к ее обнаженному плечу, и еще не коснулся, а уже ощущаешь жар аромата. И это милое «Я хочу в воду!»
Нет-нет, только не сейчас! Еще только минутка близости, жара и страха обжечься. О, пожалуйста, солнце!...
Я сойду как пятно с полотна ее памяти. Как обгоревшая кожа с нежно-бежевых плеч.

8.
Однажды я почувствовал запах крови – по-настоящему отчетливый….
Я шел в темноте улицы незнакомого города совершенно один и споткнулся.
На сером асфальте распустились цветки мареновых роз, но я, слепой от падения, чувствовал лишь их аромат. Я поднялся и отправился дальше – хромая, как усталый старик – но с гордой, довольной улыбкой.
Я прорвал плевну темноты. Я лишил этот город девственности…

9.
Запах стихов – запах исписанной шариковой ручки, чуть-чуть – типографской краски от линовки листов, немного – пыли на низком столе. И сквозь эту палитру, запах стихов – нить аромата тех самых духов – того, кто бывал у меня лишь однажды.
О, ироничная память!

10.
Меня тошнит от запаха кофе, пудры и карандашной стружки.
От ноток ванили в запахе выхлопных газов.
От тяжелых алкогольных паров и легких пушинок одуванчика.
У всего отвратительного мне есть примесь запаха фальши – я ощущаю его слишком отчетливо, чтобы не быть отчаянным лицемером.

11.
Однажды ветер обманул меня, бросив в лицо вместо запаха города запах моря.
И с тех пор я был рад обманываться каждый раз как в первый – сквозь сырость чувствовать снег (запах зимы), сквозь метель – одуванчики (самый весенний запах), сквозь безумье сирени – запах летней воды и палящего солнца, а, сгорая в жаре июля, умирая в безветренном мареве, лишь мечтать об обманчивом духе дождя.
И написала бы я больше, но, черт возьми, лето. Черт возьми, в жизни все более или менее наладилось. Черт возьми....
Не закончу, в общем.


А вообще-то я сижу на работе, и мое пребывание здесь, видимо, палят спецслужбы и сисадмин музея, но мне все равно. И как в том мюзикле: "Как-то все ах.... что-то я устала...."

Пойду шоколадку себе куплю.


АПД: А потом накатывает нежность, и думаешь - а пошли они все, эти рассуждения) Я дурочко)

запись создана: 09.06.2008 в 14:25

@настроение: сильно нерабочее

@темы: Ну да я Юля Х. чего уставилсяпридурок

Comments

Как же это чудесно, то, что написалось, как неуловимо-тонко и точно.
А мне особенно близко - потому что сам наполовину на обонянии живу и вижу-слышу-чувствую. И оттенки запахов так же отчетливо со мной разговаривают - куда отчетливее. чем оттенки цвета. И воспоминания в запахах храняться куда надежнее, чем в фотоснимках.
Спасибо Вам огромное.

[Wotton]

Demon Alcohol Для вас я особенно рада стараться)

Hauri Miko, я очень люблю Ваши стихи в прозе. Они меня настраивают на то, чтобы слышать и чувствовать мир)

[Wotton]

Для меня стихи в прозе - это плоды промежуточного состояния, когда я слышу ритм слов, не не вижу их самих. Подобное чувство очень красноречиво обычно говорить о жизненной обстановке)